Поэт кузнец стихотворения,
Перо касается листка,
Как словно молот наковальни,
Так появляется строка.

И кружевом она сольется,
В один единственный узор.
Прекрасной песнею польется
И полетит на кручей гор.

Душевным горном был согрет,
На свет родился новый стих.
Вот так кует стихи поэт,
Всю душу вкладывая в них.

Натура у меня такая — не то кошачья, не то волчья. Преданная, но независимая. Если любить, то свободу. Если соревноваться, то с собой. Если подчиняться, то только собственному нутру.
Моя 'дикость' не поддается воспитанию — в рамках задыхаюсь. Я строго solo — всегда одна, но никогда не одинока. Потому как внутри у меня целый мир, самодостаточный, увлекательный и полноценный.
И этим миром управляю только я сама.
Сама решаю для кого оставлять дверь открытой, а кого не впускать даже на порог; ког…
… показать весь текст …

Задним умом понимаем так много:
Какую было нужно пройти дорогу,
С пути какого лучше б свернули,
В каком поцелуе б «не утонули».
Где нужно было бы задержаться,
Откуда уйти и не возвращаться…
Когда промолчать и ответить взглядом,
И важное досказать тем, кто были ещё рядом…
Но только, что уж о том. и не прошли, и утонули,
Не тех согрели, не к тем душой прильнули.
И все это мудро назвали потом «опыт»,
Который, вроде как, ум копит…
И вот появляется зрение «боковое»,
Которое знает, как обойти «лихое»…
… показать весь текст …

Никакие противоположности не притягиваются, ребята…

На три дня эйфории, может быть…

А с четвёртого дня, когда одному рано, а другому поздно…
Одному надо, а другому не надо…
Одному зелёное, а другому оранжевое…
Одному правильно, а другому неправильно…
Одному к маме, а другому — к своей…
Одному направо, а другому налево…
Одному плохо, а другому хорошо…
Одному там, а другому здесь…
Одному лежать, а другому идти…
Одному любить, а другому надоело…
… показать весь текст …

У каждого ребенка когда-нибудь была кличка. Прозвище. Погремуха. Обзывалка. Много вариантов, но смысл один. В каждом дворе был свой Череп, Пухлый, Рябой, Пятак или Мафон. У нас же целый зверинец, как в зоопарке. Был Сашка Орлов, которого все Орлом звали, пока ему залетные нос не поломали и он Черепком не стал. Был Юра Медведев, к которому так сильно прилипла производная его фамилии, что он родное имя почти позабыл. Даже на уроках только на Мишку и откликался. Была Катька Воропаева, которую Лисой…
… показать весь текст …

Свои, своих, не сдают. Они, ими — жертвуют.

Дал Бог ведь крылья одному летать,
Другой завидует и пробует догнать,
Ползет и не умеет он летать,
А на крылатых пробует плевать.

Человеку так тяжело признать, что мусор, хранящийся в его голове долгие годы, однажды нужно просто выбросить. Весь. Часто, там только чужие слова, а нужно найти свои.

В маленьком мире большой девочки быть должно хорошо и уютно…
Мягкое полотенце большое, красивое, что душу коконом после ванны вечерней обернёт как-будто.
Чай, обязательно в чашку любимую (даже в пол первого ночи).
И в постели столько подушек/подушечек, сколько ТЫ хочешь.
И музыка, которую именно ТЫ «чувствуешь», Но самое главное. люди.
Люди «насквозь свои», а не зрители/судьи.
Те, кто на правах взаимности, а не на правах собственности
Отбросив все «критерии» и условности
Приходят и согревают.
Для них не нужно быть кем-то, представляешь, вот как бывает…
Не нужно удерживать, удивлять, привязывать,
Вы «одной крови», хоть, на первый взгляд, разные.
И с ними бесценно все. и их никогда не «хватит»,
С ними хочется жить, выбирать ВСЕ: от смешных мелочей для дома до общей кровати.
… показать весь текст …

Золотой человек в среде близких и друзей,
выйдя из этого круга резко падает в цене!

Очень важно научиться отличать своих людей от чужих, чтобы не оказаться в какой-то момент полностью опустошенной. Если интуиция кричит тебе, что что-то не так, а нутро противится общаться с человеком, прислушайся к себе. Скорее всего, это не напрасно.

Жизнь не спасает от дебилов.
Но всегда найдётся хоть один человек, который тебя полностью поймёт

Манят горы, долины, реки.
Утомляют, увы. человеки.
Нет, конечно не все. но порядочно,
С возрастом мало «входит» уже в «достаточно».
Хочется мало, но истинно.
С годами вызревает вино и истина:
С людьми та же петрушка,
Включает жизнь «утряску», «усушку»
Мудро фильтрует, сеет-веет,
Ряды «навсегда» тех что были редеют.
И шум не влечёт, тишина привлекает,
И хочется тех, чья «хата не с краю»,
Не равнодушных, не показных.
Хочется много. и мало. СВОИХ!
… показать весь текст …

Откровенность и определенность — вот что вам нужно, если вы хотите скрыть собственные мысли и запутать чужие.

Проблемы с самим собой есть у всех.

Чужие нас не предают.
До нас им просто дела нет.
Свои наотмашь больно бьют,
Всё норовят столкнуть в кювет,
Подставив ножку невзначай,
С улыбкой руки потирая:
Мол, на, голуба, получай,
Чтоб жизнь тебе не мнилось раем!

И как же трудно жить потом,
При встрече мило улыбаться,
Осознавать, что чёрт с хвостом
Вновь будет за спиной кривляться,
Тебя на вшивость проверять:
… показать весь текст …

Не та семья, которая красива снаружи, а та, в которой не страшно внутри…
Никому не страшно… даже самому маленькому…

И, вот парадокс, не страшно признать свой страх, прежде всего…

Боишься ты там грозы, например, или пауков, или бабайки под кроватью, а никто не смеётся над тобой, и не говорит, что это фигня какая-то нездоровая…
Просто понимают и обнимают…
Вот здесь главное отличие своих от чужих, ребята…

Чужие — оценивают, иногда высмеивают, иногда игнорируют, иногда знать не желают о твоих про…
… показать весь текст …

А «своих» так мало, оказывается.
Что уберечь хочется от всего-всего.
Жизни маятник все раскачивается
Вторя «нет навсегда ничего».
А нежность в сердце не помещается.
Тихой слезой, иногда, блеснёт.
Чувствовать меньше не получается.
С возрастом может пройдёт?
Тепло нитью к любимым тянется.
Тоненькой, хрупкой, на ветру жизни дрожит.
Знали б мы, как немного «рядом» останется
Сколько «верных» отсеет жизнь.
Знали если б, подстелили солому бы? Категорично нет.
Только то, что сделало больно, бережёт нас от новых бед.
… показать весь текст …

Можно делить людей на своих и дальних, можно искать ответы, но нет резона. Мир изменился: среда передачи данных работает безотказно и внесезонно. Где мы сейчас? На Балтике, на Алтае? В центре Москвы, в арктическом монохроме? Красный шатер в пустыне, костер как танец, белые песни в северном лунном доме. Мы вездесущи, свет проникает в поры, время звучит, вибрирует теплый ветер. Все начинается с тихого разговора, в слове рождается искра, растет и светит. Струна золотая, артерия лучевая, все пробужденные — души одной породы. Кровь наша древняя, дикая, кочевая чуется оберегом от несвободы.

Само/достаточны, равно необходимы
граду и миру, друг другу, богам и людям.
В этой среде меняется проводимость
сердца.
И слух
становится
абсолютным.

Я очень хочу осознать однажды,
Что подле меня — свои:
Кто полон незримой духовной жажды;
Кто не пожелал свалить;
Кто чувствовал холод опасной бритвы
И мертвенный смрад шутих;
Кто тексты оттачивал, как молитвы,
Губами лаская стих.
Кто верил, когда бесполезно верить;
Кто падал и вновь вставал;
Кто ночью ногтями царапал двери,
Вгрызаясь в чужой подвал;
Кто знаком «чужой» навсегда помечен,
Но собственный мир кроил
… показать весь текст …