Самое глупое желание — это понравится всем!

Глаза мои навек помолвлены с тобой…

И на вопрос:
Какие в этот вечер мысли?
— Побыть минуту смыслом жизни.)))

Я — явь, я — то, чего боятся…
Порочность, смелость, я — разврат…
Я — то, за чем Вам не угнаться…
Я — тот, за кем ты возвращалась в ад…

Я какой-то загадочный: то-ли ёбн*тый, то-ли сказочный!

Для нашего возраста у нас слишком большой опыт отчаяния…

Жаль, что только в толпе люди бояться потерять друг — друга…

Наглость — это когда тебя добавляют в друзья, чтобы поиграть в фермера!

Мне всегда не хватало терпенья и воли…
Мне хотелось чуть больше, как минимум вдвое…
А ещё не хватало во взгляде загадки…
Нежных слов в лексиконе, а в мыслях порядка…
Не хватало тепла… никогда не хватало…
На духи, на часы, на такси до вокзала…
Не хватало капелей, стихов, сновидений…
Пяти стоп, шести чувств, семи пятниц в неделе…
Не хватало мне крыльев, я тогда бы летал…
Две руки есть, но их почему-то мне мало,
Нет, двуруким мне недостаточно быть,
Чтоб жалеть, раздавать, обнимать и дарить…
Не хватало людей, лиц, имён и событий,
песен, вёсен, дождей и внезапных открытий…
… показать весь текст …

Жизнь штормит — а ты не гнись,
Имей активно эту жизнь,
Всегда над нею сверху будь,
Хватай судьбу свою за грудь!

В ночь с 31 декабря на 1 января судьба открывает перед тобой двери в новую жизнь, но как в это время трудно в них попасть!

Я Ангел — тихо умираю, и пепел сыплется на снег,
И из земли торчит крыло, и перья сломаны в полёте,
И на своём последнем взлёте, мной не достигнуто тепло,
И иней кровью озарён, и в небо тянет безвозвратно,
Но я теперь среди людей, хожу свободно, мне приятно!

Я прихожу, когда меня совсем не ждёшь…
и ухожу, когда я очень нужен…

Кто мне подскажет: как понять себя?
Во мне есть всё, но разве это я?
Я груб и нежен, лжив и справедлив.
Умён и глуп, уродлив и красив.
Полынь и роза, Бог и чёрт во мне,
Погибнув, возрождаются в борьбе.
В огне застынут, а во льду сгорят.
Во мне есть рай, но есть ещё и ад.
В душе любовь и ненависть кипят,
Добро и зло, невинность и разврат.
В котле души смешалось всё подряд…
Мой мир — не симбиоз, конгломерат.
Я трачу чувства, я коплю их впрок.
Что — добродетель?
… показать весь текст …