Нет, я не критик (господи прости).
И не поэт (не будь помянут к ночи).
Я не умею лирику плести,
А также — разбирать её построчно.

Я здесь искала перлы в закромах,
Вставляя лыко в строку между делом.
И как — то не заметила сама,
Что к этой группе сердцем прикипела.

Поэт и критик — буйство двух стихий!
Огонь и лёд! (читай: коса и камень).
Всё для того, чтоб выполоть стихи,
Заросшие густыми сорняками.
… показать весь текст …

Мне дорожку красную выткала заря,
Но триумф не праздную этим утром я.
В траурном молчании отхлебну вина.
Выросла отчаянно на Парнас цена.
Там царит Поэзия! А мои стиши —
Чувств и мыслей месиво из глубин души.

Маялся и каялся, рвал на лоскуты,
А размера таинство пряталось в кусты.
В столбик строчки складывал и слова менял.
Но, как черт от ладана — рифмы от меня.
Путь закрыт в поэты мне — велики грехи.
Критикой отпетые, хороню стихи.