Белые простыни были расстелены…
Я завернулась в твой свитер меланжевый.
Всё. Проиграла! Слаба и растеряна…
…Белая глина в руках Микеланджело…
Обезоруженная, безпатронная
Тихо сижу и, колени обняв,
Просто смотрю на свою беспардонную,
Смелую, сильную, явную явь.
Спишь победителем и улыбаешься,
Что-то бормочешь тихонько во сне…
Нет, не узнаешь… Не догадаешься
Ты ни о чём, что таится во мне.
Как всё случилось? К чему оправдания?
Только позвал — за тобою пошла,