На белый снег ложится желтый лист,
Письмом последним, виршем запоздалым.
Тонкий покров, отбеленный батист,
Позолочен, узором пятипалым.
Малая искра, осени златой,
Что уж забыта, зимним днем и стылым,
Станет последней, яркою главой,
Той повести, где стала вдруг бескрылой.
Возьму на память, положу меж строк,
И уберу па полку что повыше,
Этот осенний, уж сухой листок,
Дарованный, быть может кем-то свыше.