Дело не в том, что остыли дороги,
Пыль опустилась на траковый след,
Было не много нас, слава немногим,
Многим и многим из тех, кого нет.
Память не прячет уставшие лица,
Слышатся чётко друзей голоса.
Снится ночами, по-прежнему снится
Серая взлётка, огней полоса.
Будни войны перемолоты в крошево —
Холод и грязь по небритый кадык.
Мечется сердце мгновением прожитым,
Глотку скребёт пересохший язык.