За особью особь,
особенно осень
спускается вниз по воде,
никто не зовет, не подаст и,
не спросит
в дурящей умы темноте;
В ней столько пропало талантов могучих,
загублено столько имен!
А мне говорят: «Не спеши,
будет лучше!»
но только уже окружен
мой путь вереницей часов и наводок,
шаблонов, мешающих спать,
но нравится жизнь даже и в непогоду,
и хочется снова страдать
за мать и за утро,
за гроздья рябины,
за лапу дворового пса,
за ветку холодной, шершавой осины,
ступеньку родного крыльца…
за тех, кто умеет любить откровенно,
не лепит горбы и клеймо,
стою пред лицом несравненной Вселенной,
и чувствую —
не все равно…
Ольга Тиманова