Эта осень накинет на город полынный плед,
И бетховенской фугой проснётся в дыханье тучи,
И откроет ворота, чтоб тайно впустить рассвет,
Что подарит нам веру и новой любви научит.
И прольются на землю — за ливнями тёплых нот —
Наши прежние мысли, что в небе цвели крылато.
Там летит паутинка души
из окна — в окно,
Где - улыбка мелиссы и песни влюблённой мяты.
Где, во мгле возрождаясь, в румяной своей красе,
Укрываясь от ветра ковыльной сорочкой ночи,
Эта осень прощает — наверное, сразу всех,
Поимённо, построчно.
И, листвой рассыпаясь на тонкую ткань стола,
Обнажая стыдливо предплечья в огне заката,
Эта осень целует …
Как только она могла
Быть холодной когда-то?