Ей сорок пять.

Ей сорок пять. Ему же сорок два.
Она устала от забот постылых.
Ей хочется почувствовать себя
Принцессой, а не прачкой с мылом.

Вернувшись из далеких, жарких стран,
Согрета юного любовника дыханьем.
Она спешит разрушить мужа храм.
Что строил для нее в мечтаньях.

А в пять утра, ну где же сон,
Отключен звук, Она немеет.
В соседней комнате спит Он.
А вдруг проснется. Вдруг прозреет.

Но нет. Спит крепко пьяным сном.
Не слышит милого посланье.
«Я жду тебя» писал ей он.
Она летела на признанье.

Летела раз. Летела два.
И три, похоже, было тоже.
Глупец лежит в похмельных снах.
Его ничто уж не тревожит.

Песок и море. Юный мальчик.
«Все для тебя. Любовь Моя».
Ласкает грудь умелый пальчик.
Ну, все. Пока. До сентября.

А осень? Вот она родная.
Зовет и манит. День пути.
И ждет Она, изнемогая,
Когда позволят Ей уйти.

Остался Он. Она умчалась.
Она с любимым. Он один.
Она от ласки изгибалась.
Не зная, что же будет с Ним.

Вернулась с моря. Мир ненастен.
Холодный дом. Его уж нет.
«Любимая. Желаю счастья».
Единственный Его ответ.