Черствеем от чего-то мы душою,
Нет к возрасту почтения сейчас,
Трясемся только над своей судьбою,
И жаждем, чтобы пожалели нас.
Чужая смерть уже не так печалит,
Не так волнует немощь стариков,
А жизни круг секундомер включает,
И мы спешим, не чувствуя грехов.
Желтеет время, падая листвою,
И утекает пасмурным дождём.
Когда же мы состаримся с тобою,
То по-другому эту жизнь поймём.