Проснулась, умылась, глотнула кофе с горечью,
очки разбила, те, что с розовыми стеклами…
наговорилась до слез с собственной совестью,
так, что подушка насквозь промокла…
На завтрак-стихи, те, что писала вместе с бессонницей,
а после-работа и чьи-то чужие лица.
Я кажется стала какой-то странной затворницей,
а, может, бескрылой и раненой кем-то птицей…
Память рвет изнутри и холодеют пальцы.
Сколько еще можно душу мою калечить,
и наблюдать, как вновь попытаюсь в ответ улыбаться…
глаз не отводя навстречу.
Смешно? С юмором легче идти по свету,
строить, ломать и решать все свои проблемы.
Мне так не жить… Потеряла я юмор где-то,
там, где сердце мое заблудилось, наверное…
Вечер.Душ.Снова кофе с горечью.
И до утра наедине с мыслями
пить буду слезы свои пополам с совестью,
жить заново буду сквозь боль учиться.