Извини, не пишу тебе бэйб. И не то, что бы не о чем,
Напротив, мне слишком много хотелось бы этой весной написать.
Выхожу на улицу. В такт шагам отзываются звуком мелочи
Мои карманы…
Столько копилось всего тебе рассказать…

Знаешь, март у нас после отъезда тебя ходит смурной и совсем потерянный.
Потерянный март… Я звучу с ним отчаянием в унисон.
И вся тоска моя бэйб, в сотый раз лишь тобой измерена.
Измерена и окружена тобой лишь со всех сторон.

Извини, не пишу тебе бэйб, рефлексии чаще. А прошлое — дальше-дальше
Все призрачней, так, что кажется иногда — а было ль вообще оно?
Фильмы, тонкий блокнот, тишина в душе — вот мое настоящее.
Вот оно, настоящее — не озвученное кино.
А потому иду. Шарф в полоску, прохожие хмурятся, город завешен экраном
Из облаков и смога. Иду, не оглядываясь. Съемка. Повтор-повтор.

Единственное, о чем постоянно я думаю: Слишком. Вот — слишком рано
Вывел нас
из сюжетной линии
Режиссер.

Тот, которому видно все наше с тобой. И именно — то, что внутри обоих.
И, сколько ни прикрывайся — видит тебя и меня насквозь.
Столько раз снилось и снилось: Сценарий для одного, там, где было двое…

И до сих пор не верится, что
Сбылось.