мне кажется, что больше никогда не будет хорошо. и главное, вокруг полно мужиков. и нормальные мужики-то… но ни у кого нет такого чувства юмора, как у Него, никто не слушает нашу музыку, никто не умеет так ржать и ругаться матом, и давать всем окружающим смешные прозвища, и никто так не пахнет, и так не целуется, и никто так не гладит мои руки и не говорит, что у меня самая сладкие губки в мире, и никто не умеет так уткнуться здоровенным лбом мне в плечо и тихо дышать, боясь разбудить меня, неспящую, боящуюся пропустить хотя бы минуту из и так короткой встречи, и никто так не водит машину, обгоняя все, что движется, и ни с кем я не могу так же молчать, как с ним, и ни у кого не растут такие смешные волоски на кончиках ушей, и ни у кого не остаются следы от кофе в уголках губ, и никто не может одним взглядом остановить меня за секунду до крика, и ни у кого нет таких сильных и нежных рук, и никто не знает обо мне то, что знает он, и никто не понимает меня так, как он, и никто не будет держать меня, перепившую, над унитазом, и умывать потом и укладывать спать, и никто не будет прибегать ко мне, если я не ответила на телефонный звонок, досмерти испугавшись, что я что-то сделала с собой, и ни с кем я не буду голышом плавать среди бела дня в бассейне, и ни с кем мне не будет так смешно смотреть в десятый раз «даун-хаус», и ни с кем из них я не смогу рубиться насмерть в слова, придумывая свои правила игры, и никому не будет все равно — побриты у меня ноги или нет, и никто, пьяный и плачущий, не будет в два часа ночи перечитывать мои стихи, и так известные наизусть, и никто после футбольного матча, потный и мокрый, не будет так же прекрасен на вкус, и ни с кем я не буду лежать в гамаке и говорить о своей любви, и ни за кого из них я никогда не приму смерть радостно и бездумно, как за него.
как мне с этим жить?