Два гордеца… бывает в жизни так.
Она ему не пишет. Он ей тоже.
Забыть его пыталась, но… никак.
И Он не позабыл о ней похоже.
На фото, размещаемых в сетях,
друг другу врут, что всё у них в порядке.
А в сердце страх… безумный, дикий страх:
что дарит поцелуй кому-то сладкий.
Есть те, кто её любит, отвлекают.
В таких она пытается забыться.

А вот мурашек нет… не пробегают.
Как было с ним — уже не повторится.
Он тоже пишет девушкам… и много.
Понравившимся назначает встречи,
вновь убеждаясь, что его дорога
с той, о которой мысли каждый вечер.
И каждый раз Она заходит в сеть.
И как дитя надеется на чудо.
«Я за „Привет)“ готова умереть!
Ну, напиши же мне! Другой я буду!»

А Он и правда очень много раз
ей набирал «Привет)», но, не отправил.
Душа кричала: «Не хватает нас!
Всего себя в тебе одной оставил!»
И день за днём, неделя за неделей,
Скользит по окнам осени слеза.
Смирились оба вроде бы с потерей.

Пытаются в других найти глаза:
Такие… чтоб мурашками всё тело!
Такие… чтобы кругом голова!
Но… нет вторых таких — в этом всё дело.
Любимых нам даруют небеса…

Конечно же, Она найдёт кого-то.
И Он найдёт похожую. И что?!
Им будет вечно не хватать чего-то.
Садясь в авто, в маршрутку, иль в метро.
Взлетая в облака на самолёте,
Неважно… восемнадцать вам иль сорок.
Вы мысленно с собой всегда берёте
Того… кто бесконечно сердцу дорог.
Зачем вам быть несчастными, скажите?
Не через год. Не завтра. А сейчас:
Стучите в дверь. Звоните. И пишите.
И будьте вместе… Жизнь даётся раз.