Давно налаженная жизнь:
С утра — занудная работа,
Любовь — сплошной анахронизм,
Дни — без падений и полёта,
И надоевшие дела,
И муж, лежащий на диване,
Пустая ваза средь стола,
Где раз в году — букет тюльпанов.
Но иногда ночной порой,
Когда бессонница закружит,
Подумает: «Совсем другой
Мог стать тогда законным мужем…
Гораздо лучший семьянин,
И водку бы не пил, зараза,
И меньше было бы морщин,
Цветы всегда стояли в вазе…»
Она поплачет и уснёт,
Приснятся розы и ромашки.
И снова дел круговорот:
Работа, сумки, стирка, глажка…
Смахнёт сомненья рукавом:
«Какой ни есть, а всё ж опора…»
Мерцает ваза хрусталём —
Восьмое Марта скоро! Скоро…