Сколько в человеке действительно его самого?

Учитывая, что чуть ли не до рождения в каждом уже заложен определённый набор семейных сценариев, социальных установок, реакций, мнений, точек зрения и проявлений? Которые целую жизнь копятся и копятся, накидываются и набрасываются всё дальше и всё больше. И воспринимаются прописными истинами. И зачастую только спустя десятки лет (в лучшем случае!) человек понимает — а ни черта во мне нет своего! Если полпроцента — и то большая удача.

И начинает с кровью сдирать с себя эти навязанные ярлыки, тренды и нормы, выкорчевывать из головы прочно засевшие инородные корни, над которыми уже колосятся полные урожая леса и поля.

Страшно? Понять, что провел десятки лет, нося чужое шмотье? Что выбирал счастье и дорогу по чужим указателям? Увидеть — что там, под этим ворохом чужого мусора? Узнать — а кто такой я, какой я? Да, страшно. Пожалуй, страшно. Потерянное время, которое не вернуть. Другая жизнь, которая не случилась. И, что ужасно — ты сам позволил этому произойти. К тому же вдруг ты себе не понравишься? И что будешь делать, если знаешь и умеешь только то, чужое?

Всё может быть. Никто не сказал, что это будет легко. И никто не сказал, что получится с первого раза. И со второго. И даже с десятого.

И можно, конечно, притвориться и сделать вид, что все в порядке, и чужие обноски тебе впору. Да и на самом деле они — свои. А то, что ты глубоко внутри себя не переставая бегаешь и орёшь — так это только так кажется. Происки врагов и новомодная хрень, никак иначе!

Но все-таки сделать этот шаг — шаг глубиною в пропасть — оно того стоит. Упасть, чтобы понять, что ты умеешь летать. Чтобы ты смог посмотреть в зеркало, увидеть, понять и принять — действительно себя. Со своими собственными желаниями, целями, ценностями. Со своими собственными хочу, хорошо и плохо. Со своими собственными важно и наплевать. Смог пожать себе руку и хотя бы один последний день прожить по-настоящему своей жизнью.