Почему в семнадцать лет знаем мы на всё ответ,
Почему не понимаем, что ответа вовсе нет.
Почему мы так крутЫ, почему у нас «понты»,
Не хотим и думать даже, что нельзя с судьбой на «ты»,
Не желаем слушать слов, и отпор всегда готов?..
Это как лететь по трассе без руля и тормозов.
В тридцать — день идёт в трудах и детишки на руках,
Не летаешь глупой птицей, как в семнадцать, в облаках.
Ну, а жизнь своё ведёт, где похвалит, где ругнёт,
Где и вовсе, как котёнка, носом нас в ошибки ткнёт.
Не одна прошла гроза, да бывала и слеза,
Руль держать теперь умеешь, но не жмёшь на тормоза.
Плюс ещё семнадцать лет добавляется в сюжет,
И теперь ты точно знаешь то, что жизнь — не интернет,
Что нельзя с судьбой на «ты», все растаяли «понты»,
Даже кожей ощущаешь приближение черты.
Жмёшь ногой на тормоза… эх! вернуться бы назад
И про жизнь (себе в семнадцать) всё как есть бы, рассказать…
Только зря… в семнадцать лет знали мы на всё ответ,
И не поняли бы снова, что ответов вовсе нет…