Порой читая старый стих
Даёшься диву.
Восторг вчерашний поутих
И всё так криво.
Казалось ярок был и свеж,
Пером отточен.
Сейчас за брешью видишь брешь
И грустно очень.
Тогда писал, верней творил —
Чтоб до мурашек!
Казалось золото намыл,
Но нет — медяшек.
Эмоций тех огонь погас
И трезвый разум
Воспринимает без прикрас
Слова и фразы.
И в текст намешано всего
И в заголовок.
И в жар бросает от того
Что был неловок.
Но предложить не даст чутьё
Взамен иное.
Стих — непутёвое дитё,
Но всё ж родное…