Кто был рад в нашем городе осени ранней,
Увяданью листвы в лабиринтах аллей?
Только зонт, что всё лето валялся в чулане,
Дни считая до хмурых осенних дождей.
Ликовал: без него обойдутся едва ли,
Если грозною ратью придут облака.
В нашем климате редко о нём вспоминали,
И казалось зонту, что проходят века…
Улетали на юг быстрокрылые птицы,
Оставались минуты до злых холодов.
Старый зонтик выпячивал тонкие спицы,
Надуваясь, как парус, от сильных ветров.
Отбивал непогоды удары лихие,
Демонстрируя миру, как смел он и крут.
Но не выдержал зонтик напора стихии,
И сломался, повиснув, как старый лоскут.
Говорят, что никто его больше не видел…
Может, было всё это. А, может, обман.
Ведь немногие примут такую погибель,
Добровольно покинув свой тихий чулан…