Июль. Больница. Всё нутро моё
из «заключенья» требует побега —
сорваться б и к единственной поехать!
Вдруг… обрывает мысли почтальон.
Какая роскошь!!! Получил ответ
в живом письме, в период интернета…
И ощутил, что ты с любовью, где-то,
моё писала имя на конверт.
Открыл. Тихонько погружаюсь в мир
волшебных чувств, которые сама ты
вложила в текст. Вдыхаю ароматы
твоих духов, бумаги и чернил…
За лист руками бережно берусь
и, как студент, готовясь сдать экзамен,
скользя по буквам пальцем и глазами,
учу посланье милой наизусть.
Пытаясь шуткой замаскировать
тоску и боль, выводишь ты: «Сторицей
отдам любовь…». А я-то вижу: «…птицей
летят к тебе о нежности слова».
Ты пишешь: «Третий день идут дожди,
но отступать жара никак не хочет…»
А я читаю между влажных строчек
от слёз мольбу:
«…пожалуйста, дождись»