А на аллее нашей липы, липы…
Сидят старушки в вязаных беретах,
Похожих на поношенные нимбы,
А мимо них ползёт на выход лето.

Оно ползёт печально вдоль скамеек,
Янтарных бликов слизывая пятна.
Оно серьёзно августом болеет,
И мой диагноз тот же, вероятно.

Я столько лет прощаюсь с этим летом,
Косых дождей выслушиваю всхлипы…
Однажды нимб мне выдадут за это
И место на скамеечке под липой.

Мы однажды начнём всё сначала.
Будет снова, наверное, май.
Я скажу: я ужасно скучала.
Ты ответишь: я здесь, не скучай.

Я вздохну: я спала очень плохо.
Знаешь, снилась мне разная муть.
Ты ответишь: да ладно, не охай,
Отоспимся теперь как-нибудь.

Прошепчу: я измучилась страшно.
Представляешь, я выла, как пёс.
И ругалась так… многоэтажно.
Это… в общем, спасало от слёз…
… показать весь текст …

Кого вселить в своё безвременье,
чтоб поделить напополам
счета намокшие осенние
за смех и прочий летний хлам?..

Мольбою тащишь солнце на небо:
давай, желтее, чем лимон,
сочись по стенам!.. Но куда ему,
оно похоже на бельмо.

Листаешь дни, то рвёшь, то комкаешь,
под вечер — уф! — нажмёшь на off…
Весну торопишь — стебли тонкие
вплести в ловушку вещих снов.
… показать весь текст …