В худой котомк поклав ржаное хлебо,
Я выхожу туда, где птичье звон,
И вижу пред собою синий небо,
Косматый облак и высокий крон.

Я дома здесь, я здесь пришел не в гости!
Снимаю кепк, надетый набекрень,
Веселый птичк, помахивая хвостик,
Насвистывает мой стихотворень.

Зеленый травк ложится под ногами
И сам к бумаге тянется рука,
И я шепчу дрожащие губами:
Велик, могучен русский языка!

Позвольте вам представиться: штиблет.
Хозяин мой во мне ходил по свету.
Мне табурет сказал, что он поэт,
Но вряд ли можно верить табурету.

Для табурета, в общем, все равны,
Он в смысле кругозора ограничен,
Людей он знает с худшей стороны,
Поэтому и столь пессимистичен.

Хозяин мой во мне встречал рассвет,
По лужам шел по случаю ненастья,
И вдруг зарифмовал «рассвет» — «штиблет»,
Признаться, я был вне себя от счастья!
… показать весь текст …

Я славлю — посреди созвездий,
В последних числах сентября —
Бег по земле, и бег на месте,
И даже бег внутри себя.
Лев Смирнов

Поэт сидит, поэт лежит,
но это ничего не значит,
внутри поэта все бежит,
и как же может быть иначе?..

Бегут соленые грибки,
бежит, гортань лаская, водка,
за ней, естественно, — селедка,
… показать весь текст …