Что сделал хорошего душе моей,
Что прочитал в глазах без слёз удуший;
Что нужно, чтобы я стала «твоей»?
А не была твоею ненужной.

Очередная лживица без слов досадных стен,
Окна в пустозвоне погибают стаями;
Ложиться мне на плечи томлённая тень,
Без судьбы, надежды, ожиданий.

Восток в закат ушёл однако быстро,
Вновь погибает в пустозвоне тишина,
Едва уловимый шорох было слышно,
В котором возродилась новая весна.

Я пела по- другому те аккорды песен,
Я по- другому научилась жить,
Я хоть и живу в мире бесполезных сплетен,
Но умею сплетни эти хранить.

Храню я в тайне замка без дверей,
В очаге разума исскуства;
Я возрождаю всё, до мелочей,
Даже былые эти чувства.

Которые уже не блещат новизной,
В них скрылась томная досада,
Что потерять восток над головой —
Всё равно, как растение без сада.

Цветник растёт на моих мелких стихах,
Пишет громкими строками чувства пламени пожаров.,
Потопает в новых облаках,
Без чувств, без памяти, без нрава.