Путь к сердцу моему лежит через желудок,
Ночами сытный украинский борщ снится.
От спазмов в животе я потерял уже рассудок,
И написал объявление, что хочу жениться.

Звучит в ушах юной девушки современной,
То джаз, то рок, то блюз, всё попеременно.
Я маюсь холостой, питаюсь в пельменной,
Боюсь, женюсь я на кулинарке непременно.

Ищу юную и хозяйственную одновременно,
Все девушки худеют, ноги от ушей имеют.
Оценивают талию, физиономию надменно.
Ух! Прогоню, даже уху готовить не умеют!

Я дверь открыл, она протиснулась с трудом,
Одна четыре сумки затащив в мою квартиру.
Заполонили мой одинокий холостяцкий дом,
Запахи уюта: укропа, мяса, чеснока, зефира.

Она, поставив свои сумки на кухне у стола,
Поправила кулон на крупном пышном теле:
«Вы мне писали, шо Вы меня иметь хотели?!
Имею-таки Вам сказать, шо Я уже пришла!».

Семён, горячего не евший со вчера,
Смотрел, как кухня превращалась в сказку:
Зелёный борщ с мясцом, форшмак, колбаска,
И острая, из баклажанов с чесночком икра…

Шкварчали румянясь свежие Одесские бычки,
Графин потел от охлаждённой русской водки…
Осилив на мгновенье спазм голодной глотки,
Семён Семёнович в сердцах сломал свои очки…

И молвил: «Ты гений-кулинар! Люблю тебя одну!».
От божественных жарких ароматов из окошка.
На улицах с ума сходили люди, псы и даже кошки,
Архангел Гавриил украдкой сглатывал слюну…
*•*•*