Моё перо напишет без чернил
И без бумаги, той что всё стерпела.
Я даже слова вслух не проронил,
Только душа без нот опять запела.
Фальшивя, как испорченный рояль,
Аккорды подбирая — пальцы вспомнят…
Колол морозом щеки мне февраль,
Я кутался от улиц в стены комнат.
Там в этих стенах призрачный уют,
Там стелят слишком мягкие постели.
Там всё, что ты захочешь, подают,
Но чтоб сбежать, вам хватит и недели.