Какое это счастье — НЕ ЛЮБИТЬ!
Не чувствовать, что в зомби превратился.
Не думать. Не хотеть. Не быть.
Не ощущать, что в ком-то растворился.
Спокойно и размеренно пожить.
Дышать свободой и вставать с рассветом…
Смотреть в окно, портьеру теребить
Все мысли с ветром отпустив при этом…
Какого хрена, мы, как мотыльки,
Летим на свет, хоть от него сгораем?
Я не найду, наверное, ответ,
Зачем иллюзии мы за реальность принимаем…