Ну как я без тебя? Как смогу,
как сумею идти твердо,
смотреть вперед, быть счастливым и слышать звуки жизни, мухами
попадающие в паутину воздуха? Ведь
там, где я легкость пера, скользящего
над белоснежным простором
бумажного мира, ты это чернильные
капли, как время истекающие до конца. Там, где выпускаю я птиц
прошедших дней из испачканных рук,
ты шепчешь в ухо сухими губами
обещание будущего. А без тебя… А что без тебя? Будет день, будет свет,
буду я. Буду, но не сбудусь. Не пройдет где-то дождь, не прозвучит
где-то песня. Мелочь, копейка судьбы,
не произойдет — никто не заметит.
Только мальчишке, прилипшему
взглядом к окну, вдруг станет остро и грустно. Вот и пишу я тебе письма, не умея быть рядом по-другому. А ты читаешь, не умея не быть рядом хоть
как-то. И ложатся эти письма цветами
садов, чернилами трепетной близости
на белый бумажный мир, в котором
мы не рядом, но все же вместе.