Как мало красивых стихов о любви,
Не приторно-сладких, не горько-солёных.
Всё, чем фонтанируют души влюблённых,
Бумага-то стерпит, а люди? Увы,
Не всем по нутру стихотворная блажь,
Не всех восхищают избитые фразы,
Что гробят строку хуже всякой заразы,
Как портят руины весенний пейзаж.
Не всё то, что в рифму, тем более — без,
Достойно того, чтобы зваться стихами.
«Не вкусные» строки побрызгай духами —
Приятней не станут. Не ждите чудес.
А где «муси-пуси» текут, словно мёд,
Любовь с инфантильностью смешана круто.
Не верю я этим стихам, почему-то.
Кто «в теме», надеюсь, меня тот поймёт.
Предательство мужа, измена жены
Рождают обиду, колючие строки.
Но тем, без кого вы теперь одиноки,
Все ваши стенанья давно не нужны.
Сугубо интимное прёт из души,
Прилюдно смеётся и плачет… О, Боже!
Как всё это близко, знакомо, но всё же,
Не можешь красиво писать — не пиши!