Сижу и тупо смотрю, как вдаль уплывают строки,
Наполненные чьим-то смыслом, обрывками жизни.
Порою люди бывают так одиноки,
Что сами себе в обречённости пишут письма.
Они никогда не признают своей пустоты,
И дверь не откроют навстречу заблудшей душе.
Они умирают, сажая иллюзий цветы.
У них — всё прекрасно. в безоблачном шалаше…