С возрастом меньше фантазий могу назвать.
Скромно притихли желанья мои, мечты.
Просто уют драгоценный, свеча, кровать —
ласковый дом, где меня поджидаешь ты.

Хочется маленьких праздников каждый день,
трепетных взглядов, улыбок и нежных слов.
Только бы в мареве тающем, между дел,
нас бы хватало на главное — на любовь.

Месяц светится монеткой неразменной.
Пляшут всполохи лохматого огня.
А на окнах пламенеют цикламены,
декабрист цветёт, характером в меня.

Разве серая зима творцу обуза?
В ней так много золотых густых огней.
В январе, как в янтаре, застыла муза —
только кто из нас готов расстаться с ней?

После жара удушающего лета
я нарадоваться снегу не могу.
Встану рано и сиреневым рассветом
проложу следов цепочку на бегу.
… показать весь текст …

Суббота. Книги. Запах кофе.
Крепчайший вкус. Тончайший Фет.
Резные солнечные крохи
заместо сахарных конфет.

Роятся мысли мотыльками,
тревогу тайную храня.
Чего там пишет Мураками?
Что ждёт бедовую меня?

Какая туча даль затмила,
какой поток отмоет свет?
Кто завтра встанет у кормила,
где от судеб защиты нет?
… показать весь текст …