Хорошо поэтом быть хоть каких годов.
Не смотри — неграмотен. Без таланта пусть.
Прославлять писателя тут любой готов.
Что там накалякано?.. Да не в этом суть.

Вот поэт над пропастью лет так двадцати.
От души написано на километраж.
И народец толпами — на поклон — расти.
А поэт-то хиленький. Но и эпатаж.

Поэтесса нежная — сорок пять на днях.
Голосит, как резали. Поэтесса, факт.
Научилась столбиком, научилась в ряд
Что-то развыписывать со слезой в глазах.

Хорошо писателем и поэтом быть…
Про любовь да утречком поднимать народ…
Про Россию-матушку, про чаевный быт
Города построены… бестолковых строк!

Хорошо и в семьдесят… Даже в двести лет!!!
Только как-то грустно всё. Всё чего-то жаль.
Беспредел наметился — просвещенья свет
Угасает, кажется, все ещё дрожа.