Сегодня я стихи писать не собираюсь.
Ведь пусто в голове. Я вам во всем признаюсь…
А напрягаться — лень, искать для музы тему.
Мне сложно доказать о рифме теорему.
Проходит полчаса — нет мысли. Что такое?
Пытаюсь думать я, а в мыслях всё пустое.
Уходит второпях просроченное время.
Где бог поэзии? Он не стучит мне в темя.
Без творчества — невмочь. Я не сижу на месте.
Скорей, перебродил заквашенным я тестом.
А может, так устал, что сил уж не осталось
На новые стих. И в душу тьма прокралась.
Но вижу пред собой, вот эти славны стоки…
И, как мне дальше жить, коль рифмы бьют потоком?!
… показать весь текст …

Вот пишут все о кошках, о миленьких собачках…
Не написать ли мне стихи о хомячках?
Пусть возле клетки прёт тот неприятный запах,
Они такие милые комки в моих глазах…

Все пишут о камине, о кофе, теплом пледе…
Я напишу о вьюге, морозе, ледниках,
Как спят зимой сурки и бурые медведи,
Как греется поллитрой у лунки наш рыбак.

Вот пишут о цветочках, тех полевых ромашках…
Верблюжьими колючками заполню я свой стих.
Я опишу каладиум, в слоновьих тот какашках
Все корни распускает, в его листочках — штрих.
… показать весь текст …

Впустил я Музу ночевать,
Так в двери мне давай стучать…
Хотят развеять все тоску,
Попить со мной, хотя б, кваску.
Как только Музу отпускаю,
Другая сердце мне ласкает.
Ох, как от Муз мне отдохнуть?
Они зовут в дальнейший путь!

Ее впустил на чай опять.
Другая стала донимать.
— Попей со мной ты лучше кофе!
А третья — на вино, что в штофе…
Я разорваться не могу!
… показать весь текст …