Буря мглою небо кроет. Нет бы ей передохнуть.
Ах, как хочется порою в Чёрном море утонуть,
Скушать водки двести граммов под мерцание сверчка,
и отправить телеграмму:
«до свиданья тчк»,
тронуть воду для начала…
вроде тёплая, ну-ну,
и отправиться с причала в набежавшую волну.
Подождать чуток отлива, чтоб подалее унёс
а потом неторопливо подавать сигналы «SOS».
А замёрзну. Где ты, водка? Посреди нейтральных вод
зарубежная подлодка может быть и подберёт.
Офицеры «дружба» скажут, «перестройка», или «труд»,
чем-то жёлтеньким намажут,
после -- спиртом разотрут.

Продиктую адрес. Янки, видя муку на лице,
отчеканят по морзянке:
«ай эм сорри и этсе».

И такая вот петрушка
каждый вечер на душе…
Выпьем с горя.
Где же кружка?
Или бросила уже…