О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Отрывной календарик души всё прозрачней.
Проштампован всё, что слетело в утиль.
День на день не приходится: если удачный,
то расплатой штормит закоптевший фитиль.

Что осталось — не знаю. Ферма теорема!
День порой, как монета, встаёт на ребро.
Если честно мне скушно на нивах Эдема.
Мне б в рулетку на чёрное, ставка — зеро!

Повезет — можно выпорхнуть бабочкой в лето!
Взляд назад в пустоту обречен слепотой.
Кокон гусениц часто печальное гетто,
а бывает и вовсе скорлупкой пустой.
… показать весь текст …

В порту Кейптауна всё тот же смрад,
попойки в кабаке и заварушки.
Где жадным взглядом на неё глядят
взъерошенные пьяною пирушкой.

Но нет средь них того, кого Ассоль
ждёт сотни лет, а он о том не знает.
Его виски посеребрила соль,
и горьких мыслей одолела стая.

Он гонится в сплетеньях волн и туч,
себя по кругу в спешке догоняя.
Он капитан… А всё же невезуч.
И эта гонка — спешка роковая.
… показать весь текст …