За Предместьем кричат КоростЕли,
обмелел у Кордона ручей.
Погружается зрелая зелень
в Белый омут июньских Ночей.
Горизонты в погоде хорошей.
Что поближе —
напе-
ре-
косяк.
И пылится в чулане —
заброшен-
в пёстром хламе походный рюкзак.
Облака днём резвились, как Пони
над рекою — Исеть?
или Сить?
Что-то важное думалось вспомнить,
впрочем, —
может, напротив, —
забыть.
Молодым быть и проще и легче.
А при этом и мыслить не след, —
что присутствует рядышком Нечто,
для чего и названия нет.
Не в Гулящих горах,
не в Вишнёвых
загундит комаром у виска
в городской Суете
в Полшестого
впрямь —
зелёного цвета
Тоска.