В каком-то синем полусне
Я по стеклу хожу ногами,
И мстит стекло босой ступне
За ломкий хруст под сапогами.

Зачем, не знаю, эту боль
Я выбрал, к ней привыкнуть сложно,
И, улыбаясь, сыпет соль
Мне друг под ноги осторожно.

И та, которую носил
В кувшине сердца, влив до кромки,
Из всей души последних сил
Его разбила на осколки.

Те черепки — пиявят всласть,
Я как сапер на минном поле,
И врач сказал мне, наклонясь,
Что сердце отнято по голень.

Но я иду — стоять больней,
Сочатся новые порезы,
Тот не зависит от людей,
Кто в жизни ходят на протезах.

Мой путь недолог — там в стене
Ржавеет крюк манящим пальцем,
На нем шнурок… чтоб было мне
Уже не нужно просыпаться.