«Пусть сбудется, о чем молчим, но молимся!»
Я не молчу. Молиться, вот, не смею…
Спасибо и за то, что я живу,
Хоть, плохо, но ходить умею…
Нет у меня семьи и нет детей,
Зато пишу стихи, ваяю прозу,
И в предвкушении рождественских морозов,
Глотаю, молча, слёзы по утру…
Пусть, кто-то в спину ухмыльнётся — инвалид,
А кто-то у виска, слегка покрутит,
За что же вы такие злые, люди,
Когда от слёз стихов строка дрожит…
Ведь я не отняла у вас наследство,
Дом не разрушила, мужей не увела,
Лишь, иногда, вернуть пытаюсь детство
При помощи Пегасова крыла…
Лишь, изредка, вечернею порою,
Под звуки вьюги, завыванья за окном,
Я Бога не прошу, бо я не смею,
Сижу и грежу, молча, в «думах о былом…»