когда сгорит бумажный
самолетик
и все поймут: он был
ненастоящий
то в серой горстке пепла вы
найдёте
сокровище моё — мой «чёрный
ящик «.
в нём будет все — про мокрую
аллею,
свет фонаря под сомкнутые веки,
про то, о чем ни капли не жалею —
уверенность в случайном
человеке
с которым самолетик мы
сложили
и ринулись в нелетную погоду
парить над вашей глиной,
тёмной, жирной…
окружить в обнимку, весело и
гордо.
он был хорош, мой летчик —
испытатель
и странно, что нас сбили,
кроме шуток.
никто меня не предал,
перестаньте,
…мне просто не хватило
парашюта…