Мой телефон доверия, молчи!
Я нахожусь опять на перепутье,
как птица в клетке бьюсь и вырваться хочу,
ломая крылья о стальные прутья.
Трепещет сердце. Путаются мысли.
Переоценка ценностей идет.
Надежды прочно в воздухе повисли,
а время не прощает и не ждет.
Так ошибаться, мучиться, метаться
за что мне уготовано судьбой?
И как мне быть? Казаться? Оставаться
с людьми. Среди людей. С самой собой?
Так только говорится — время лечит,
а в жизни с каждой мелочью больней.
А в жизни, как в кино, все быстротечно
и оттого все ощутимей и сильней.
Во что же верить, если нет святого?
Что говорить? И как же дальше жить?
Житейское. А что в этом такого?
Как у Шекспира — быть или не быть?