… И мается строка невыплаканным словом.
А хочется навзрыд, свободно, не таясь,
Оплакать этот год мучительный, и снова
С тобой восстановить утраченную связь.

Так холодно внутри и тихо, но бесслёзно,
И замерло в груди беззвучное «прощай»…
К чему теперь стихи? Быть может слишком поздно
Твой образ дорогой словами возвращать.

Но, все-таки пишу, неловко и несмело,
И падают в тетрадь осколки пустоты.
Смешное ремесло, бессмысленное дело,
Но здесь, передо мной, за каждой рифмой — ты…
… показать весь текст …

Если сегодня ты не согласен с собой вчерашним, значит день прожит не зря.

Иногда обмен мыслями бывает слаще поцелуя.

Говорят, мужчины не любят умных женщин. Вот неправда. Мужчины не любят умничающих и поучающих…

Каждый смотрит на мир сквозь уникальный калейдоскоп. Как непохожи друг на друга эти индивидуальные реальности! И лишь любовь позволяет двоим увидеть один и тот же узор.

Подросток считает свой опыт уникальным, человек среднего возраста — полезным, старик — никому не нужным.

В колодце прошлого вода всегда мёртвая.

Откуда в человеке появляется это гадкое желание — убить чью-то радость? Завистью, занудством, критикой.
Как редко кто-то может помочь раскрыться бутону радости до цветка счастья. Ведь так приятно вдыхать аромат этого цветка вместе.

Каждый день мы сталкиваемся в океане жизни словами. Мы волнуем поверхность разговором, но истинная встреча, всегда — на дне молчания.

Тишина крадётся в мои стихи,
Словно злая тень пустоты вчерашней.
Но сегодня, веришь, уже не страшно,
И простые строки не так плохи.

А слова бегут, словно ты их ждёшь,
И вдыхают жизнь в мой неловкий почерк.
Напишу сонет бестолковый. Хочешь?
Я теперь умело рифмую ложь.

Надо мной устало вздыхает ночь,
На листе упрямом строка змеится…
А тебе, я знаю, опять не спится
И в глазах незрячих темным-темно…
… показать весь текст …

Мысль, излишне затянутая корсетом афоризма, может лишиться смысла.

Память о тебе — чёрная птица, которая пригрелась у меня в ладонях и не хочет улетать. Гладкие блестящие перья чуть колышатся на ветру, голова горделиво смотрит в небо… И всё же я знаю, что у неё твои глаза, и они добры. А в зрачках — моё отражение. Ты не смотришь на меня, но мы смотрим в одном направлении… А там — путь, что нам осталось пройти. До лестницы в небо. Твой — на целую жизнь короче, мою жизнь. Ту, что мы не прожили вместе. Жизнь, к которой ты лишь прикоснулся и тут же отпустил. И я в твоей судьбе — лишь следы на песке… Следы наших встреч в твоих снах…
Странная птица. Что же ты не улетаешь?! Уже больше года ты не покидаешь моих ладоней. Руки устали и затекли, своим острым клювом ты расцарапала и исклевала мне все пальцы… Больно, милая, больно…
И только сейчас я вдруг заметила, что ты крепко привязана к моему запястью красной нитью, перекинутой на твою шею…

Хорошая книга ценна не сюжетом, а способностью повернуть мировосприятие читателя так, что действительность увидится под новым углом. И ты уже чуточку другой после прочтения…

Человек без воображения не видит миражей даже в пустыне.

Желающему найти формулу счастья: всё просто, ты счастлив, пока у тебя есть желания.

Пытаться осмыслить историю жизни людей на Земле все равно, что чистить большую луковицу. Слой за слоем снимается всё пафосное и лживое, надуманное и дофантазированное, искусственное и показное — и открывается горькая мякоть. А в конце обязательно польются слёзы…

Друзья утешают пониманием, любимые — близостью.

Каждый, кто поделился с тобой частичкой своей жизни — уже часть твоей. Пока ты помнишь…

Настоящие стихи даже своей горечью примиряют тебя с этим миром.

Знаешь, сегодня внутри меня — океан, спокойный, величественный и бесшумный. Океан молчания между мной и тобой, а мы на разных берегах. Как, впрочем было и всегда. Только письма, эти быстрые отважные кораблики, регулярно курсировали по знакомым маршрутам и… доставляли посылки Счастья. И мы парили…
А теперь здесь — никого, даже чаек нет…
Приходи ко мне… Пусть молча, но приходи… Просто посидеть на берегу, покурить, покидать гальку, подержаться за руки…
Помолчим, как делали уже почти год. Что ж, мо…
… показать весь текст …